escribiendo debajo de la piel
la noche del día que escribí por primera vez.
No es poesía ni es nada
son los restos de las palabras
los restos de los silencios que nos quedaban.
Solo palabras.
Y las teclas suenan mejor ésta vez
casi diez años después.
Escucho el silencio del televisor
el silencio del cine español
la noche del día que se manchó mi corazón.
No es silencio ni es nada
son los gritos de las palabras
los restos de la poesía que te dedicaba.
Solo palabras.
Y las teclas que llevan el ritmo de ayer
suenan mejor casi diez años después.
Ignoro al Bigas de mi tele
ese hombre que me enseño la literatura que esconde una teta,
y pienso que los poemas no son poemas
si no hablan de mis entrañas.
Solo palabras.
Y cuando ya casi pierdo la esperanza
me encuentro con otra estrofa
y luego otra
y así escribe una idiota.
Solo palabras.
Hasta que solo quedan palabras.
Solo palabras.
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