La otra historia

He estado escribiendote verdades, sobre tu piel y con tus manos. He tocado la guitarra que había olvidado en aquella esquina y me he sentido bien. Aprendí a respetar el amor de otros y cada día que pasaba era una dolorosa patada a mi amor propio. 

Ahora quiero ser una terrorista del amor, del amor de otros; que os follen a todos pero a mí primero.

Y espero que no pienses que es por ella, que ella no te mira como te miraba yo; ni yo te miraba como miraba a ella, pero eso es otra historia. No nos pongamos nerviosos. Aprendí a cagarme en sus palabras cuando los dos sabíamos lo que significa una sonrisa. También lo sabíamos los tres, pero tres son multitud cuando intento escribir; y las multitudes solo son bienvenidas en mi cama. Esa cama fría que ya ni si quiera me respeta a mí.

Ahora que me he convertido en la terrorista del amor, del amor de dos; que os follen a todos pero a mí primero.

He cantado en voz alta y con una sonrisa, qué ignorante he sido creyendome invencible. A veces me creo enferma. Pero no mucho más que tu, que disparas virus con cada parpadeo. Y ahora, que soy la kamikaze que te espera en el coche para volar tus palabras te grito qué te follen, pero a mí primero.
También puede ser a la vez, piénsalo.